汉布伦点了点头。这不是秘密。马龙对芝加哥不满意——对战术地位不满意，对城市不满意，对一切都不满意。他已经34岁了，他想在职业生涯的最后阶段找到一个真正适合他的地方。

“但这不是夏天，”马龙继续说，声音变得平静，“现在是季后赛。我们是东部决赛。对面是李飞。”

他弯腰捡起掉在地上的冰袋，重新敷在膝盖上。

“我讨厌对位李飞。”他说，“我讨厌那种每次出手都够不到的感觉。我讨厌他在我头上得分之后看我的那种眼神。”

他停顿了一下。

“但我更讨厌输球。”

他抬起头，看着汉布伦的眼睛。

“所以，小前锋就小前锋吧。大不了被他在头顶再得40分。又不是没被得过。”

汉布伦松了一口气，但他知道，马龙的内心远没有他表现出来的那么平静。

马龙低头看了看自己的双手。这双手曾经无数次将篮球送入篮筐，也曾经无数次用肘子让对手倒地。这双手是他的武器，也是他的骄傲。

“李飞，”他低声自语，“我以为我已经不用再见到你了。”

他想起1997年的西部决赛，太阳对爵士，李飞在他头上砍下45分。那场比赛之后，他在更衣室里坐了整整一个小时，一句话都没有说。

他想起1998年的常规赛，他试图用肘子开路，结果李飞纹丝不动，低头看了他一眼，说了一句让他至今都忘不了的话：

“卡尔，你撞完了吗？撞完了我要扣篮了。”

他真的扣了。

马龙闭上眼睛，深吸一口气。

“行吧，”