苏盘把球夹在臂弯，抬起右手，五指张开，“比赛不是腿赢。是手赢。”

他走向篮下。

不做对抗，他就做细活。

苏盘站在篮筐左侧，先练勾手。

左手勾，右手勾，随后加一拍，假转身，脚步慢，可每一步都扣紧地面。

他不允许脚乱。

脚一乱，膝盖先骂人。

菲尔在旁边拿秒表，提醒他每组间隔。

苏盘嫌吵，抬手让他闭嘴。

菲尔只好退到边线。

馆里只剩球声，鞋底摩擦，偶尔还有苏盘咒骂。

“操。”

“再低点。”

“别飘，别飘！”

他像在骂自己。

骂到最后一组，汗沿着脖子往下流，护膝湿了一圈。

苏盘抬手扯护膝边缘，没扯开，只扯出更紧。

他皱眉，没松。

松了就像认输。

训练结束，沃格尔打来视频。

屏幕里教练坐在办公室，桌上堆满战术板。

沃格尔开门见山：“你没上对抗吧？”

苏盘拿毛巾擦脸，呼吸还粗：“没有。”

沃格尔盯他两秒，像在听他有没有撒谎。

苏盘补一句：“我只打爆了篮筐。”

沃格尔没笑：“今晚你去做治疗。明天球队飞丹佛，你跟着，坐场边。”

苏盘把毛巾甩在肩上：“坐场边？”

沃格尔声音压住：“你不坐场边，媒体就说你更严重。联盟盯你出场时间，球队也要给交代。”

苏盘眼角抽了一下。

交代。

他最烦这词。

他想说，交代个屁。

可他咽下去。

因为他也清楚，舆论会把一条护膝吹成棺材板。

他点头：“行。我坐。别让我穿西装。”