菲尔听懂了，叹口气，把录像盘放到桌上，按下遥控。

屏幕亮起，昨晚第四节苏盘一个回合，落地时膝盖轻轻一歪，镜头捕捉到他那瞬间手指抠住短裤边。

镜头放大，慢放，膝盖那一下小得像蚊子叮。

可苏盘脸抽了一下。

他伸手按住护膝，指节顶在布料上，顶到发白。

“停。”

苏盘说。

菲尔按暂停。

苏盘走到屏幕前，盯着那一帧，盯很久。

“我不是怕疼。”

他开口，声音压低，“我怕这个。”

菲尔不敢接话。

苏盘转身去罚球线，球在掌里转两圈，像找那条稳定轨迹。

第一球，砸框外弹。

他咬着后槽牙，抬手又来。

第二球，刷网，干净得像没发生过。

他不庆祝，捡球，继续。

节奏固定，呼吸固定，动作像机械，可每投完一球，他都要低头看一眼膝盖，眼神短，像防偷袭。

菲尔忍不住说：“你投得比昨天稳。”

苏盘停住，手指在球面上一划，指腹蹭到汗。

“稳？”

他笑了一下，笑很短，“我这叫怕死。”

菲尔嘴张了张，想劝，又咽回去。

这种人，劝没用。

只能给他方向。

菲尔把屏幕切到下一场对手。

镜头里，丹佛掘金主场，约基奇站在高位，像个胖教授，轻轻一送，球从人缝钻进去，队友扣篮。

菲尔说：“他们爱打肘区手递手，爱让你跑。你要是追着他跑，你膝盖先爆。”

苏盘盯屏幕，眼皮跳了一下。

他讨厌被人当成弱点。

可他更讨厌自己真成弱点。

“给我剪他所有背身。”

苏盘说，“还有他卡位时手怎么放。我要看他每一只手。”

菲尔挑眉：“你要看手？”

“嗯。”