爱丽舍宫二楼。

防弹玻璃嗡嗡震颤。

引信燃烧的“刺啦”声隔着半条街都能听见。

马克龙站在落地窗后，双腿肚子打软。

他几万欧元的深蓝高定西装早被冷汗沤透。

湿黏黏贴在后背，布料颜色深了一大块。

汗臭味从领口往外钻。

“这都是些什么鬼东西……”

他牙齿磕碰，咯吱咯吱直响。

窗外满大街全铺着明黄色。

百万脑袋绑着黄布条的暴徒。

没有红酒，没有面包，没有手风琴。

只有一把把沾血钢管，还有一门老古董青铜大炮。

黑洞洞炮口死死咬着总统府大门。

领头的肉贩子卢克光着膀子，举着本皱巴巴《太平要术》。

狂热嘶吼声顺着夜风刮进窗缝。

“轰！”

一团黑火药烟雾喷出。

生锈铁球砸碎了铁门雕花，金属扭曲声刺耳。

马克龙舌尖被牙齿磕破。

一股浓烈腥咸味填满口腔。

他腿肚子一软，双膝砸在波斯地毯处。

“总统先生！去地下掩体！”

贴身保镖冲过来拽他胳膊。

“滚开！”马克龙声音劈成了破烂风箱。

他挣脱保镖。

手脚并用，在地毯往前爬。

绒毛塞进指甲缝。

他连滚带爬扑向办公桌，整个人缩进桌底。

像只躲避天敌的老鼠。

桌面摆着直通大西洋对岸的红色保密电话。

他伸出手。

十根手指软得像面条，满是滑腻汗水。

抓起话筒，手一抖。

话筒反弹，“砰”地磕在下巴。

他痛得倒抽冷气，赶紧死死抱住话筒。

白宫，椭圆形办公室。

冷风顺着中央空调排风口呼呼往下吹。

红色电话尖锐响起。

索尔缩在沙发阴影处。

薄荷绿西装揉得全是死褶。

他正用金属指甲锉蹭大拇指根部纱布。

听见电话响，手一哆嗦。

锉刀尖挑开血痂。

暗红血水顺着指缝又淌了出来，滴在皮沙发处。

索尔吸溜着凉气。

金丝眼镜滑到冒油鼻尖，堪堪挂住。

他把手在西裤随便蹭两下，猫腰窜过去接起电话。

“谁啊！”索尔公鸭嗓拔高八度。

电话那头，马克龙大口倒气。

“我……法兰西……马克龙！”