“咚——”

“咚——”

沉闷的青铜钟声从太平教堂最高处荡开。

一声比一声浑厚，震得洛杉矶夜空里那些拉响防空警报的喇叭都发出了刺耳的杂音。

凄厉的警报声和古老的钟声混杂在一起，空气里全是压抑到极点的焦灼味。

教堂后院的大黑锅下，火烧得旺极了。

干柴劈啪作响，火星子直往外窜，燎到了马斯克黑夹克的衣角。

他慌忙拍打着火苗，推了推被烟熏黑的眼镜框。

“这热辐射值超标了啊……”

马斯克嘟囔着，手里的大扫帚却攥得死紧，指关节泛白。

旁边的加百列没空理他。

这个前大主教正把一桶桶刺鼻的黄色粉末，跟发酵的粪水混在一起。

嘴里念叨着刚学会的别扭中文口诀，手抖得像得了帕金森。

二楼的走廊上，风越来越大。

张平安那件灰色的宽大道袍被海风扯得猎猎作响。

他踩着黑布鞋，慢吞吞地走到那把老藤椅旁。

干枯的手指从宽大的袖口里探出，摸向藤椅靠背后面的一个暗格。

“咔哒。”

暗格弹开。

里面静静地躺着一根非金非木、通体乌黑的九节杖。

杖身布满密密麻麻的诡异暗纹，隐隐透着股浓烈的血腥气。

“老板，这玩意儿……”

索尔趴在楼梯口，粉色西装下摆全是灰，探头探脑。

他掏出指甲锉，下意识地想蹭指甲，却发现手抖得根本对不准。

“这玩意儿能挡得住战斧式巡航导弹吗？”

索尔咽了口唾沫，喉结卡在脖子里上下滑动，声音全劈了叉。

张平安没接话。

他伸手握住九节杖的瞬间，一股肉眼可见的气浪猛地荡开。

震得旁边的白瓷茶缸在红木桌上“哐当”一跳，茶水洒了半桌。

“让三十六方渠帅，一楼集合。”

张平安语气平缓，没有一丝一毫的起伏。

但他黑漆漆的眸子里，那种看死人般的死寂，浓得化不开。

华盛顿特区，五角大楼地下战略指挥中心。

红色的警报灯疯狂闪烁，把所有人的脸映得像抹了血。

国防部长艾伦瘫在那张人体工学椅里。

他那张保养得宜的脸惨白如纸，领带早就被扯得松松垮垮。

“接通太平洋舰队司令部没有！”

艾伦猛地一拍扶手，把旁边端咖啡的秘书吓得手一抖。

热咖啡全泼在了名贵的波斯地毯上。

“部、部长先生……”

通信主管哆嗦着拿着一个平板电脑，腿软得几乎跪在地上。