凌晨五点半的洛杉矶。

天边刚泛起一层鱼肚白。雾气贴着湿漉漉的柏油路面打转，海风卷着隔夜垃圾的酸臭味和浓烈的柴油味，直往人鼻孔里钻。

主干道全给水泥墩子封死了。

“咚、咚、咚。”

沉闷的撞击声顺着地皮传过来。路边咖啡馆的玻璃橱窗跟着这节奏，发出让人牙酸的嗡嗡颤音。

迈克趴在福特转播车的车顶上。晨露把他的防风夹克打得透湿，冰凉凉的。

他把布满红血丝的眼球死死贴在长焦镜头的取景器上，粗糙的食指搭着快门，抖得根本按不下去。

“戴、戴夫……你掐我大腿一把。”迈克咽了口带烟味的唾沫，嗓子干得像砂纸摩擦。“这他妈是加州协警？你见过谁家巡警把步枪端得比五角大楼的仪仗队还稳？”

旁边的记者戴夫紧紧抱住话筒，两条腿不受控制地筛糠。

“别特么废话了！机位稳住！”戴夫哆嗦着压低嗓门，眼皮狂跳。“总部那边收视率都炸了！CNN那帮孙子的直升机全在咱们头顶上转悠呢！”

镜头里。

黑压压的人流从日落大道那头压了过来。

这不是什么狗屁游行示威，压根没有乱七八糟的抗议牌子，也没人扯着嗓子乱叫。

十万个壮汉组成的方阵，把宽阔的街道填得一点缝隙都不剩。

走在最前面的，是穿着深蓝色洛杉矶警局制服的黄巾力士。那尼龙面料明显偏小，被他们恐怖的胸肌和背阔肌撑得紧绷绷的。

肩膀缝线处甚至露出了一点黄皮底子的微光。

每个人左大臂上，都死死勒着一条明黄色的粗布条。手里端着清一色的AR-15步枪，枪口斜指地面，黑洞洞的。

五万双战术皮靴同时抬起，又同时砸在柏油路面上。

“唰——砰！”

那声音整齐得像一把大铁锤，直接抡在围观市民的心脏上。

街道两旁早就挤满了几十万加州老百姓。

路灯杆上、报刊亭顶上全挂着人。他们手里攥着撕成条的黄布，没敢出声大喊，全被这股子肃杀的气场给镇住了。

只能发疯一样挥舞着手里的黄丝带。那满街的黄色，像是一片烧起来的旱地。

“迈左脚！那边的胖子，你特么是不是小脑发育不全？”

詹姆斯戴着黑色防毒面具，挂在胸口晃荡。他倒退着走在队伍侧面，手里拎着那把消音M4，一脚踹在一个动作慢了半拍的力士小腿肚上。

这帮穿黑色战术背心的突击队，是被他用海豹六队那一套泡在泥坑里熬出来的。

全身上下透着股见血封喉的冷兵器味儿。

“长官！衣服、衣服太紧了卡蛋！”被踹的胖子憋红了脸，粗声粗气地抱怨了一句，脚底下赶紧倒腾两步跟上节奏。

“再废话老子把你那玩意儿割了喂狗！”

詹姆斯咬着半根没点燃的雪茄，冷冰冰地骂回去，眼底却藏不住那种野兽巡视领地的亢奋。

紧跟在战术方阵后面的，是汉克的德州装甲车队。

五百辆爆改过的福特猛禽皮卡。车头焊着婴儿手臂粗的防撞钢梁，挡风玻璃全换成了带射击孔的防弹钢板。