十字准星死死压在那张东方脸孔的眉心上。

詹姆斯食指指腹贴着冰凉的金属扳机，慢慢往下压。

一点五公斤的扳机引力。

只要再加哪怕一盎司的劲儿，那颗点五零口径的贫铀穿甲弹就会撕裂夜空，把八百米外那个脑袋轰成一团血雾。

“咔……”

扳机发出极其细微的机械摩擦声。

就在这一瞬间。

“轰！”

詹姆斯脑子里像被扔了一颗震撼弹，白光闪过，震得他眼前一黑。

瞄准镜里那个穿着青色道袍的身影，突然像劣质电视信号一样扭曲起来。

皮肉翻卷，骨头茬子刺破皮肤。

那张平静的脸，变成了他曾经的副队长，迈克。

迈克半边脸被IED（简易爆炸装置）炸没了，血肉模糊的眼眶里往外冒着黑血。

他趴在阿富汗滚烫的沙子里，死死抓着詹姆斯的战术背心。

“队长……为什么开枪的不是你……救我啊……”

迈克那漏风的嗓子发出凄厉的惨叫，像一根根钢针扎进詹姆斯的耳膜。

“我不想死……我女儿才三岁……”

“不！迈克！掩护！操！给我火力掩护！”

詹姆斯喉咙里滚出一声野兽般的闷吼。

他猛地闭上右眼，想把那该死的幻觉甩出去。

没用。

那些残肢断臂、被烧焦的尸体、孩子绝望的哭喊声。

像潮水一样倒灌进他的脑子里。

这是五年来，他每天晚上都在经历的地狱。

PTSD就像个寄生在他灵魂上的恶鬼，偏偏在这个节骨眼上，彻底发作了。

詹姆斯浑身像过了电一样，剧烈地打起摆子。

冷汗像黄豆一样从额头上往下滚，砸在护木上，瞬间湿透了战术背心。

胸口像压了块千斤巨石，连喘气都费劲。

他大口大口地吸着夜风里的酸臭味。

那根原本稳如泰山、能扣出死神节奏的食指，现在抖得像帕金森晚期。

“开枪……开枪啊……”

他咬破了下嘴唇，血腥味在嘴里散开。

死死盯着瞄准镜，想找回刚才的准星。

但准星在剧烈的颤抖中，早就偏到了洛杉矶的夜空里。

等他强忍着眩晕，再次把眼睛凑到瞄准镜上时。

阳台上空荡荡的。

那个端着白瓷茶缸的东方神棍，不见了。

“谢特！”

詹姆斯头皮一炸，狙击手失去目标的本能让他瞬间清醒了一秒。

他想都没想，一把松开TAC-50的握把。

右手闪电般摸向大腿外侧的战术绑腿，想拔那把特制的格斗匕首。

就在他的手指刚碰到刀柄粗糙防滑纹的那一刹那。

一股淡淡的、带着点古怪木头香气的檀香味儿，毫无预兆地钻进他鼻腔。

在这满是下水道酸臭的贫民窟水塔上。

这股香味突兀得让人毛骨悚然。

“别白费力气了。”

一个平淡的声音，从他身后不到半米的地方传来。

带着浓重的东方口音。

詹姆斯浑身的汗毛像炸毛的猫一样倒竖起来。

怎么可能？！

他趴在这铁皮水塔上五个小时，连只耗子爬上来他都能听见。

这人是怎么像个鬼一样绕到他背后的？