“修锅不修心，白忙。”

苏沐雪捏着那张纸条，指尖发白。

与此同时，城北粮油店门口正上演着一场无声的对峙。

那张盖着红章的《标准化改造通知书》贴在墙上还没过五分钟，就被一只满是老茧的大手撕了下来。

刘叔看都没看那些还要再贴一张的办事员，转身进了店里。

再出来时，怀里抱着一口半人高的褐色大缸。

“哐”的一声，大缸重重顿在修锅角的正中央。

缸身上“咸同九年制”几个刻字被油泥糊住了一半，盖子一揭，一股子陈年老卤水的酸臭味儿冲天而起，熏得那几个夹着公文包的办事员连退三步，捂着鼻子干呕。

那是腌了几十年酸菜的老汤，混浊，发黑，泛着诡异的白沫。

“不是要改造吗？不是要提交设备清单吗？”刘叔拍了拍缸沿，震得里面的卤水直晃荡，“这是俺家的核心设备。谁想改规矩，先喝完这缸陈年酸汤。”

他浑浊的眼珠子扫过周围那一圈探头探脑的街坊，又盯着那几个脸色铁青的办事员，“喝完了，命还在，我就听你们的。”

没人接话。

那缸酸汤像是条护城河，硬生生把某种看不见的触手挡在了三米开外。

正午的阳光毒辣，市金属回收站里热气蒸腾。

凌天把那个用来换钱的紫铜线圈扔给老板，顺手从废料堆里捡起一段报废的电焊枪喷嘴，又扯过一个变了形的老式自行车钢圈。

他在满是油污的工作台上坐下，两只手像是玩魔方一样摆弄着这两样废铁。

没有明火，没有焊枪。

他的指尖只是轻轻在接口处抹过，坚硬的金属就像是突然变成了橡皮泥，无声无息地流动、融合。

短短几分钟，那个喷嘴就被极其违和地镶嵌在了钢圈中心，看起来像个拙劣的金属挂坠。

看似粗糙，但这东西内部的结构，暗合着这座城市地下十七条地脉的共振频率。

凌天随手找了根鞋带，把这不伦不类的挂坠挂在脖子上。