直到那张法院传票到他手里。

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“原告某某诉被告谭笑七赡养费纠纷一案……”

直到今天。直到此刻。直到那首《浏阳河》在耳边响起，直到母亲的歌声把他拉回二十多年前那个暖洋洋的会场，直到他发现自己的眼角湿了。

他忽然想笑，多讽刺啊。

他谭笑七，五岁开始独立生活，没要过家里一分钱，一天三顿饭靠着在基地食堂劳动换来，今天母亲居然起诉他，凭什么啊！

而那个要告他的人，是他的母亲。

是他四岁那年，在春节联欢会上唱《浏阳河》的母亲，是他的母亲，这两个身份怎么会是同一个人？这两个身份怎么能是同一个人？她们之间隔着什么？隔着二十多年的时间，隔着几千公里的距离，隔着一百多万没有转过去的陪伴，隔着一百多个没有打回去的电话，隔着无数句没有说出口的“妈，我想你了”。

飞机继续向东。

舷窗外，灯火越来越密，越来越亮。北京快到了。谭笑七望着那片渐近的光，那片他生活了二十多年的城市的光，那片有他的家、他的女人们，他的孩子，他的亲人，还有他起诉他的父母。他忽然不知道，那算不算归处。

归处是什么？归处是有人在等你。归处是你知道无论走多远都能回去的地方。归处是你闭上眼睛就能看见的那张脸，听见的那个声音。

他闭上眼睛。他看见母亲的脸。二十多年前的，灯光下的，笑着的。他也看见另一张脸。现而个多月前在法庭上，老了的，眼睛暗下去的。他不知道那张脸上还有没有笑容，他不敢想。

耳畔，那清丽的女声终于停了。机舱里重新安静下来。只有引擎的轰鸣，持续而低沉，像一条看不见的河，载着他向东，向那座有母亲的城市。可那座城市里，有一个在等他回去的母亲吗？

他不知道，他只知道，飞机快要降落了。他只知道，明天他不用出庭了。他只知道，他和母亲之间，隔着的不只是几千公里的距离，还有二十多年没有说出口的话。

那些话，他还来得及说吗？舷窗外，北京的灯火越来越近，越来越亮，像无数颗星星落在人间。飞机开始下降，轻微的失重感让他的胃微微一沉。他系好安全带，坐直身子，理了理衬衫的领子。

本来犹豫这次是否出庭的谭笑七，终于下定决心，他将再一次在法庭上面对父母，那对生而不养的爸妈，他还是一分钱都不会给，要是父母再闹，他就会把影响扩展到父母工作的部里，嗯，就是二十多年前母亲唱“浏阳河”的地方。

他看着舷窗外的云海，那些白色的巨兽静静地卧在那里，被阳光镀上金边，像一片凝固的时间。他想好了，他会出庭。他会站在被告席上，看着原告席上的她。他会听法官念起诉状，听那些冰冷的法言法语，听她亲口说她的要求。

然后他会说：不给。一分钱都不给。

不是因为钱，是因为他需要她的时候她不在，现在她需要他了，凭什么？凭什么是她告他？凭什么是她坐在原告席上？凭什么是她张嘴要钱？