话没说完，眼泪就掉了下来，砸在膝盖的毯子上，洇出一小片深色的印子。他赶紧别过脸，往公房的方向望去，夜色里，那座青砖老房的轮廓像头沉默的巨兽，藏着一整天的喧闹与烟火，也藏着三爷爷最后留在这世上的温度。

下午堂哥还说，二婶中午在灶台边指桑骂槐时，大爷爷拄着拐杖走过去，抡起拐杖就往灶台上敲：“你要是再敢编排景辰，就别认我这个大伯！”当时二婶吓得脸都白了，再也不敢吭声。

“大爷爷今天在公房，跟我说了句话。”陈景辰抹了把脸，声音渐渐平稳，“他说‘陈家的孩子，走到哪儿都得把良心揣在怀里’。”

母亲点了点头，眼里闪着光：“你大爷爷说得对。你大爹一辈子没跟人红过脸，就是因为他心里装着良心。他总说，你在工地上管安全，管的就是人命，半点马虎不得。”

陈景辰想起下午在公房，他帮王大伯烧火时，听见灶房外有人议论，说二婶的儿子在广东欠了赌债，这次回来办丧事，其实是想跟亲戚们借钱。当时他心里咯噔一下，突然明白二婶为什么总针对他——不是真的讨厌他，是想借着贬低他，掩饰自家的难处。

“哥说，二婶昨天偷偷找他，想借点钱给二哥还债。”陈景辰望着月光里的石榴树，枝桠间的月亮像枚银币，“哥把家里的积蓄拿了一半给她，让她别声张。”

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母亲惊讶地睁大了眼睛：“你哥咋没跟我说？”

“哥说怕您担心。”他笑了笑，“哥还说，都是一家人，哪能真看着二婶家过不去。”

风穿过院子，带着晚露的潮气，吹得毯子边角轻轻晃动。陈景辰想起堂哥说这话时的样子，蹲在巷口的石阶上，手里捏着根没点燃的烟，语气轻得像怕惊扰了什么：“景辰，咱不跟二婶计较，不是因为怕她，是因为咱是陈家的后人。大爹走了，咱得把这家人的情分守着。”

当时他没说话，只是往堂哥手里塞了个打火机。火苗“噌”地窜起来，照亮了堂哥眼角的皱纹，也照亮了两人之间那点无需言说的默契——就像小时候，他们一起在公房后的柴房里藏猫猫，哥哥总把最隐蔽的角落让给他；就像后来他去城里打工，哥哥每次来电话，都要叮嘱他“别太累，家里有我”。

“妈，明天出殡，哥说让我打幡。”陈景辰突然开口，声音里带着点不确定，“按规矩，该由长子打幡，我……”

“你哥跟我商量过了。”母亲打断他，语气格外郑重，“你大爹生前跟你哥说，‘让景辰打幡，我最疼这孩子，得让他送我最后一程’。”她往灶房的方向望了望，“你大爹的意思，咱得听。”

陈景辰的心里像被什么东西填满了，暖得发胀。他想起下午堂哥把那根缠着白布的幡杆交到他手里时的情景。幡杆是用桃木做的，打磨得光溜溜的，上面还留着三爷爷生前刻的花纹——那是去年冬天，老人坐在炕头，花了三天时间刻的，说“等我走了，就让景辰拿着，这木头能辟邪”。

“哥说，这幡杆是大爹特意为我做的。”陈景辰的手指无意识地摩挲着膝盖上的毯子，“他说大爹刻花纹的时候，手抖得厉害，刻错了好几次，还是坚持刻完了。”