“谢玉郎给了他一样东西。”张雅君的声音压得很低，“据说能治他儿子的怪病——一种要靠人血续命的病。”

酒，忽然变得没那么烈了。

凌剑锋放下碗，看着窗外。

天阴沉沉的，像要下雨，远处的老槐树下，不知何时多了个卖花的摊子，插着几枝蔫了的桃花，看着像极了十年前百花楼里溅了血的那几朵。

“他要的是我。”凌剑锋说，“你们不该卷进来。”

“我欠你的。”萧十一灌了口酒，“当年漠北，你为了救我爹，挨了黑风老妖一掌，差点没爬起来，这情，我得还。”

“我是自愿的。”

“我知道。”萧十一笑了，“但江湖人，讲究的就是个‘义’字，哪怕你不稀罕。”

张雅君拿起一块饼，递给萧十一：“吃点东西，有力气才好打架。”

萧十一接过，咬了一大口，饼渣掉在蓝布衫上，他也不在意：“张姑娘倒是比凌大侠爽快。”

午后，真的下雨了。

不大，却密，像无数根细针，扎在窗纸上，发出“沙沙”的响。

三个人坐在酒馆里，没说话。

凌剑锋在擦刀，萧十一在喝酒，张雅君在补凌剑锋袖口的破洞，针脚密得像蛛网。

雨声里，忽然掺进了别的声音。

很轻，像有人用指甲刮门板。

凌剑锋的刀，停了。

萧十一的酒碗，悬在了半空。

张雅君的针，扎在了指尖，血珠渗出来，滴在灰布袖口上，像朵小小的红梅花。

门，被推开一条缝。

一只手伸了进来。

苍白，瘦长，指甲修剪得很整齐，捏着一张素笺。

没有署名，没有抬头，只有一行字，用朱砂写的，红得像血：

“今夜三更，乱葬岗，取凌剑锋项上首级，换小儿一命。”

字迹扭曲，像条挣扎的蛇。

小主，

是血书生的字。

手缩了回去，门又被轻轻关上，像从未有人来过。

萧十一把碗重重一墩，酒洒了一桌：“他娘的！敢找上门来！”

凌剑锋拿起那张素笺，朱砂的腥气混着雨的潮气，钻进鼻子里，让他想起黑风渊底的血。

“他在逼我去。”凌剑锋说。