这一路上他们换了两次车，换了三次马，戏班的名帖也换了行头。越接近京城，越不能像在地方那样靠胆气行事。京里不是刀口舔血，而是刀背压喉，你连喊一声都费力。

出发前一夜，宁远把木偶掏出来，对着灯火拆开腹板。残印包在油纸里，油纸边缘已被汗浸出淡淡的潮痕。她盯着那枚残缺的“帅”字，忽然想起许多年前第一次见到印信时的感觉——那时她只觉得它冷，冷得像把人从骨头里剜开。如今她再摸到它，只觉得它重，重得像背着一个旧朝的影子往前走。

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她把残印重新塞回木偶腹中，又用细线把腹板缝回去。针入木的声音很轻，却像在夜里敲了一下心口。行止在一旁看着，没有阻止，只淡淡道：“若真被搜身，你就把木偶摔出去。人会追木偶，你趁乱走。”

宁远抬头看他：“那你呢？”

行止没答，只把那卷文书压在掌心里，掌纹把纸压出浅浅的印。他的沉默里有一种不肯说破的决绝。燕知予把僧衣折好，放在铜匣上：“都别说这种话。进京门前，先把命留在自己手里。”

傍晚时分，城墙终于在眼前立起。外城门楼高得像要把天压下来，门洞里阴影深沉，行人队伍排得长，像一条缓慢蠕动的蛇。门洞旁立着几名太监，衣色素净，脸却白得发青；旁边则是东厂番子，腰间绣春刀露出半截，冷光像在提醒每个人：这里不是路，是关。

宁远把帽檐压得更低，目光从人群里扫过。她看见几辆车上写着戏班字号的旗子，果然有人拿着名帖被放行。她又看见一队盐商被喝住搜车，搜出来几包不知是什么的粉末，立刻被拖到一旁；那盐商还没来得及喊冤，嘴就被布塞住。旁人都不敢多看一眼，队伍却仍缓慢向前挪动。

门洞里挂着一串铁铃，风一吹便叮当作响。每响一次，宁远就觉得像有人在她耳边敲一下：你在这里，你逃不开。她忍不住抬眼去看城门上那块匾额，字写得端正，却被岁月磨得发亮。端正之下，藏着无数人的骨。

“先走荐书。”燕知予低声提醒，“文书要看情况。”

行止点头。他把车赶到门前，稳稳停住。一个守门太监走上前来，眼角吊着，笑意像薄冰：“哪里来的？做什么的？”

燕知予上前半步，双手合十，声音不高不低：“贫僧奉寺中方丈之命，入京为太后祈福诵经。此乃荐书。两位随行，是护卫与脚力。”

太监接过荐书，指尖白得像抹了粉。他没有立刻拆封，而是把蜡封对着光细看，像在看那“静”字里有没有暗纹。宁远心里一紧，想起行止说的：真正能挑刺的，未必在门口，可门口也未必没有眼。

太监忽然抬头，目光在燕知予脸上停了一瞬，又滑到宁远身上。宁远低着头，肩背微收，像寻常跑腿护卫，手指却在袖中轻轻捏住一枚小木片——那木片不过两指宽，雕得粗糙，是一只木偶的腹板。

残印仍在木偶腹中。她一路上都带在身边。细纲里说得清楚：铜匣与残印分藏，防一失俱失。铜匣太沉，形也太直，一旦搜身，很难藏得干净。残印小，却更要命。若两样同时落到对方手里，便是把命门递过去。

他们在出发前便商定：铜匣藏于僧衣内匣，僧衣宽大，内里另缝夹层，贴着胸口。燕知予穿的这身僧衣，看似朴素，里头却藏了无数针脚，针脚都走得极密——只有寺里人才有这样的耐心。宁远再看一眼那身僧衣，心里忽然生出一种奇异的踏实：就像她这些年在风里雨里奔逃，终于有一次，东西不是塞在衣袖里，而是被认真安放。

太监终于拆开荐书。纸张翻动的声音在门洞里格外清晰。宁远听见自己心跳也跟着翻了一下。太监读了几行，眉梢微动，似乎在某个名字上停了停，又似乎只是随意一瞥。

“护卫？”他把荐书合上，像随口问，“寺里来人，倒带得多。”

燕知予不卑不亢：“京里人多事多，方丈怕路上不太平，才叫他们随行。贫僧只念经，不会动刀。”

太监轻笑一声：“念经也能念死人。你们这些出家人，最会说话。”

宁远听得手心出汗。她知道对方不是无心。这些守门的，看似笑，笑里全是刀。你若硬，便挨刀；你若软，也挨刀。唯一能做的，是让刀往自己想让它往的地方落。