小主，

他敲了下回车键，把翻译好的文本发送上去。

“叫什么......‘十字军计划’。”

“说要动用北约的战机，把咱们炸成灰呢。”

地上，椭圆形办公室。

空调风微弱地吹着。

张平安稳稳地窝在老藤椅里。

宽大的明黄色天师袍下摆，垂在波斯地毯上。

“嘎吱。”

竹篾发出一声干涩的酸响。

他半耷拉着眼皮，老北京黑布鞋在地毯上无声地蹭了蹭。

左手端起那个缺口的白瓷茶缸。

里面泡着劣质茉莉花茶。

“吸溜。”

一口热茶下肚，吧嗒了两下干瘪的嘴唇。

步话机里，维克多的声音还在咋呼。

“大仙，欧洲那帮老鼠想咬人呢！”

张平安偏过头。

“呸。”

半截泡得发黄的茶梗，精准地吐在桌腿旁。

右手伸进宽大的明黄袖口里。

“咔、咔。”

两颗发红的老核桃，盘得慢条斯理。

清脆的碰撞声，在安静的屋子里一下一下地回荡。

索尔站在旁边。

粉色西装套在身上，这会儿吓得腿肚子直转筋。

他推了推用胶布缠着的金丝眼镜。

大拇指的死皮在指甲锉上疯狂摩擦，搓出了血丝。

“大、大仙......北约的空军啊！”

公鸭嗓带着浓重的哭腔。

“那可都是带钻地弹的隐形战机！”

“咱们要不......真躲躲吧？”

张平安停止了盘核桃的动作。

枯瘦的手指在藤椅扶手上轻轻敲了两下。

他掀起眼皮，浑浊的老眼看向窗外灰蒙蒙的天空。

嘴角勾起一抹细微的讥讽。

声音平缓，听不出半点人味。

“咬人？”

老头慢吞吞地直起腰。

“没长齐牙的畜生，也敢学人呲牙。”

他把白瓷茶缸搁在桌沿。

“维克多。”

老头对着步话机，吐出几个字。

“去库房里，挑个个头大的铁柱子。”

“贫道给他们。”

“送张催命符。”