帝国大厦一百零二层。

空气里弥漫着一股浓烈的臭氧味，混着下方焦黑直升机残骸飘上来的刺鼻塑料烧焦味。

熏得人直反胃。

“吧嗒。”

索尔像一条烂泥鳅一样，从防火门后面的阴影里挪了出来。

他那身原本骚包的薄荷绿西装，现在已经彻底辨认不出颜色了。

灰尘混着冷汗，糊成了一块块难看的硬斑。

“大、大仙……”

索尔公鸭嗓里透着掩饰不住的哭腔，牙齿磕碰出细碎的响声。

他哆嗦着手，从兜里摸出那把平时用来修指甲的锉刀。

刚才躲在门后用力过猛，精钢打造的指甲锉硬生生被他捏弯成了一个可笑的弧度。

他呆滞地看着窗外。

三十坨焦黑的废铁散落在曼哈顿的街道上，还在滋滋往外冒着热气。

“您……您这是开了物理外挂啊……”

索尔咽了口唾沫，喉结卡在脖子里死活咽不下去。

“三十架阿帕奇……就这么劈成渣了？”

张平安没理他。

他踩着老北京黑布鞋，无声无息地站在这座世界地标的最高处。

那件用朱砂画满云篆的天师袍在冷风中微微飘动。

左手端着掉漆的白瓷茶缸，水面微波不兴。

“吸溜——”

一口温吞水咽下去。

他偏过脑袋，“呸”的一声。

半截泡软的茶梗，精准地吐在脚边湿漉漉的青砖缝隙里。

右手藏在宽大的袖口里。

两颗新的、发红的老核桃，被他重新摸了出来，转得“咔、咔”直响。

速度不紧不慢，仿佛刚才那场毁天灭地的雷罚，只是他随手掸去的一粒灰尘。

角落里。

维克多顶着重度黑眼圈，缩在那个明代鎏金铜盆后面。

他怀里死死抱着那台发烫的笔记本电脑，十根手指像抽筋一样在键盘上乱舞。

“老、老板……”

维克多用油腻的手背蹭了一下流出清鼻涕的鼻子。

顺手抓起旁边一罐冰镇红牛，仰头灌了一大口。

喉结剧烈滑动。

“CNN那帮不要命的记者……把刚才那幕全给转播了。”

他把屏幕转过来，指着上面密密麻麻的数据流。

眼角的皮肉不受控制地疯狂抽搐。

“没打马赛克，没延迟。”

“现在全球至少有十亿人……同时看到了您召唤天雷的画面。”

维克多打了个带着红牛味儿的饱嗝，声音劈成了破锣。