华盛顿特区，五角大楼地下战略指挥中心。

中央空调呼呼地吹着冷风。

那块占据了整面墙的战术大屏幕上，只剩下一片死寂的蓝色无信号背景。

安静。

安静得连一根针掉在地毯上都能听见。

国防部长艾伦像一滩烂泥一样瘫在椅子里。

他大口倒着气，胸口剧烈起伏，像个离开水的破风箱。

名贵的波斯地毯上全是他手心滴下来的鲜血。

“长、长官……”

通信少校跪在地上，浑身打着摆子。

他手里举着个平板电脑，眼角的皮肉不受控制地疯狂抽搐。

“气象局的……专家来电话了。”

少校咽了口唾沫，喉结艰难地滚动着，声音劈成了破锣。

“他们说……刚才那股风……”

“说！”

艾伦猛地直起身子，双眼赤红，像一头被逼疯的野狼。

“刚才那股风，是洛杉矶受洋流和气压突变影响……”

少校结巴着，念着平板上的报告，冷汗顺着下巴滴答滴答地砸在屏幕上。

“形成的千年一遇的、局地热气流异常倒灌现象。”

“放他妈的屁！”

艾伦抓起桌上那个带血的青花瓷镇纸，狠狠砸向少校。

“砰”的一声闷响。

镇纸擦着少校的头皮飞过去，砸在后面的防爆玻璃上，四分五裂。

少校吓得缩成一团，裤裆里洇出一大片水渍。

“千年一遇？”

艾伦咬着碎裂的后槽牙，牙齿缝里往外喷着血丝。

“偏偏在我们的F22投弹的时候，刮起了一阵千年一遇的妖风？”

他指着那块蓝屏的战术大屏幕，歇斯底里地咆哮。

“他们以为我脑子里装的是大粪吗！”

指挥中心里的几十个高级军官和技术员，全都低着头，连大气都不敢喘。

没人敢接茬。

谁都能看出来，那根本不是什么气象异常。

那就是一个人，站在楼顶上。

用一根破棍子，硬生生把联邦最先进的六架隐形战机，扯成了天上掉下来的金属垃圾。

白宫，椭圆形办公室。

拜尔登坐在那张宽大的真皮办公椅里，眼窝深陷。

那张老脸灰败得像糊了一层劣质草纸。

办公桌上，防爆玻璃罩的碎玻璃碴子还散落着，沾着他的血。

“总统先生……”

幕僚长哆嗦着手，递过去一个白色的药瓶。

“您该吃降压药了。”

拜尔登干枯的手指刚碰到药瓶。

“滴——！”

办公桌上那台刚换新的军用保密电脑，突然发出一声极其刺耳的提示音。

屏幕亮起。

不是核弹警报，也不是五角大楼的紧急战报。

而是一封用加粗黑体字写的电子邮件。