华尔街七十五号，顶层旋转会议室。

死一般的寂静。

空气里的雪茄味变馊了。

中央空调“呼呼”的冷风声，听着像是在给谁送终。

大屏幕上的红色K线，像一把带血的锯齿刀，直挺挺地插进云端。

年轻的操盘手像条缺氧的死鱼，瘫在人体工学椅上。

黑框眼镜歪到鼻梁底下。

他双手无力地从键盘上滑落，“啪嗒”砸在大腿上，电脑屏幕弹出刺眼的“平仓警报”红框。

“没了……”

操盘手嘴唇哆嗦着，喉咙里挤出两声干笑。

“两千亿……百倍杠杆……连个水花都没打起来。”

他转过头，看着对面的几个华尔街老钱，眼神空洞，“被强平了。保证金全被抽干了。系统自动斩仓。”

“啪啦！”

理查德·摩根手里的拉菲酒杯掉在地上，摔得稀碎。

暗红色的酒液溅在他昂贵的灰皮鞋上，像一滩干涸的血。

“你他妈说什么？！”

洛克菲勒猛地从沙发上弹起来，大背头散了几缕，糊在脑门上。

他一把揪住操盘手的衣领，把人半提溜起来。

“两千亿！那是华尔街三家投行所有的现金储备！你个蠢猪告诉我全没了？！”

他唾沫星子喷了操盘手一脸，眼珠子红得要滴血。

“不怪我！真的不怪我啊老板！”

操盘手裤裆湿了一大片，骚臭味瞬间弥漫开来。

他哭丧着脸，指着大屏幕上那条诡异的曲线。

“那个东方人……他不是在炒股，他是在玩妖术！他每次挂单，就比我们快那么一微秒！一微秒啊！连华尔街的超级计算机都算不出这种变态的极值点！”

洛克菲勒一把推开他，像推开一袋发臭的垃圾。

操盘手跌在地上，抱着头瑟瑟发抖。

摩根老头瘫在沙发里，像是一瞬间老了十岁。

他干瘪的胸膛剧烈起伏，大口喘着气。

“完了。美林、雷曼、贝尔斯登。这三家百年老店的底裤，全押在这次做空里了。”

他颤抖着手，去摸上衣口袋里的速效救心丸。

摸了半天，药瓶掉在地上，药丸撒了一地。

“破产……就在今天。”摩根喃喃自语。

当天下午。

纽约曼哈顿的天空阴沉沉的，飘着细雨。

华尔街的警笛声响成一片。

三家老牌投资银行，大门紧闭。

无数西装革履的银行高管、基金经理，像丢了魂的行尸走肉。

抱着纸箱子，被保安从大楼里赶出来。

有人坐在湿漉漉的台阶上嚎啕大哭，有人拿着手机歇斯底里地骂娘。

“砰！”

一声沉闷的巨响。

一个穿着定制西服的中年男人，从四十五层楼的露台上一跃而下。

像个破布娃娃一样，狠狠砸在一辆停在路边的黄色出租车车顶上。

车顶瞬间凹陷，鲜血混着脑浆溅了一地，顺着挡风玻璃往下流。

尖叫声、哭喊声，撕裂了华尔街的黄昏。