“这位是沈恪，”曾砚辞说，“沈不言的侄子。”

文鸳在另一张椅子上坐下来，看了看桌上那份对比报告，然后看向沈恪：“你是怎么找到我们的？”

“学术圈很小，”沈恪说，“尤其是材料科学这个领域。当一批颠覆性的理论突然出现，又恰好和二十七年前一场被掩盖的事故有关，想不引起注意都难。”他停顿了一下，“我父亲在'回声之心'基地留下了一些东西，包括他和林鸢的通信记录。我知道那个基地的存在，也知道林鸢设计的传输协议，但我不知道的是，曾家会这么快就把那些技术商业化。”

“林鸢的遗愿是让那些数据公开，”文鸳说，“不是让它们被埋葬。”

“公开不等于免费使用，”沈恪说，“尤其是当使用者恰好是当年事故的责任方。”

文鸳看向曾砚辞，发现他的表情比刚才更冷了。不是因为愤怒，而是因为沈恪说的每一句话都踩在了某个他无法反驳的点上。

“你父亲同意你这么做吗？”文鸳问。

沈恪沉默了几秒，然后说：“我父亲花了二十七年帮林鸢完成她的计划，但他从来没有为自己争取过任何东西。他甚至不愿意让我知道'回声之心'的存在，因为他觉得那是他的赎罪，不是我的遗产。”他停顿了一下，“但我不这么认为。我姑姑的死，我父亲的半生，这些都不应该被一句'历史已经公开'就抹平了。”

文鸳忽然想到了什么，她从包里取出手机，翻出一张照片，那是她在C区拍下的，金属箱上贴着的那张泛黄照片，照片里的女人抱着一个三四岁的孩子。

“这是你吗？”文鸳把手机递给沈恪。

沈恪看着照片，眼神里第一次出现了某种接近柔软的东西，但很快又被压了下去。“是，”他说，“那是我母亲去世前三个月拍的。”

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“林鸢把这张照片和所有证据原件一起封存在基地里，”文鸳说，“她不是要毁掉任何人，她只是要让真相被记住。”

“记住不够，”沈恪说，“记住只是第一步，接下来应该是补偿，是纠错，是让那些因为权力和利益而被牺牲的人，得到他们应得的东西。”

曾砚辞重新坐回办公桌前，手指在桌面上轻轻敲击了几下，然后说：“30%的权益，我可以给你，但有一个条件。”

沈恪看着他，等他说下去。

“基金会的管理权归你，但技术的应用方向和商业化进程，必须由曾氏主导。”曾砚辞说，“我不会让那些技术变成学术界的玩具，它们必须真正落地，真正改变现实。”