老大爷看了她一眼，颤巍巍地把手里的缸子递了过来：“刚泡的茉莉花，小心烫。”

苏沐雪接过那个缸子。

就在手指触碰到那冰凉搪瓷的一瞬间，她整个人猛地一僵。

作为修行者，她本能地去探查有没有法力残留。

没有。

一点都没有。

既没有凌天的灵气，也没有任何阵法的波动。

但是，那缸子壁上附着一种极其微弱，却又粘稠得化不开的东西。

那是一种情绪。

无数个早晨的豆浆味，无数个深夜的面汤气，还有无数次把这个缸子捧在手心里取暖时的那种安心感。

这些琐碎得不能再琐碎的记忆，像是被一层层刷在缸壁上的油漆，厚重得让她几乎喘不过气来。

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这不是凌天留下的，这是这口缸子经历过的几十年岁月里，所有人留下的。

苏沐雪默默地喝了一口茶，茶有点涩，但咽下去之后，胃里暖洋洋的。

她掏出通讯器，看着上面正在闪烁的“异常情况上报”按钮，拇指悬停了三秒，然后关掉了界面。

回到车里，她在工作日志里敲下一行字：“建议将‘互助会’的旧锅具流通纳入社区应急物资保障体系，代号：薪火。”

与此同时，夜色酒吧的地下室。

洛璃盘腿坐在一堆乱七八糟的线路中间，头戴式耳机里全是沙沙的噪音。

“见鬼了……”她一边嚼着泡泡糖，一边快速敲击着键盘，“这帮人是不是疯了？”

最近四十八小时的电台热线录音里，“锅响”这个词出现的频率高得离谱。

“我就听见那个锅盖，啪嗒啪嗒响，像是有人在里面数米粒……”

“我发誓我没听错，那锅好像在唱歌，就是那种老调子……”

洛璃把这些录音全部导入分析软件，试图找出其中的音频规律。

结果显示，根本就没有什么鬼声音，那些所谓的“响动”，全都是这帮人的脑补。

但是，当她把所有反馈了“幻听”的家庭地址在地图上标出来后，一个令人毛骨悚然的图案出现了。

这几百个点，连起来居然是一个巨大的、残缺的“灶”字。

她尝试入侵城市物联网，追踪这些锅具的热力使用曲线。

就在数据即将汇聚成型的瞬间，屏幕上的曲线突然断崖式下跌，然后所有的信号都变得模糊不清，就像是有一层看不见的迷雾把这些数据给吞了。

“这根本不是屏蔽……”洛璃吐掉嘴里的泡泡糖，看着屏幕上那个不断跳动的错误代码，“这是认知掩护。这帮普通人，硬生生用他们的潜意识，把这些锅给藏起来了。”

这比任何防火墙都要可怕。

她沉默了一会儿，伸手关掉了监控面板。

然后打开了自己的那个地下电台麦克风，把声音压得很低，带着一点不像是个AI智能生命该有的感性：

“如果你听得见这段话，请记得——下次做饭的时候，多加一勺盐。那是给看不见的人留的味。别问为什么，问就是咸了好下饭。”

凌天还在那个桥洞底下。

太阳已经很高了，照得人身上发懒。

他正准备收拾东西走人，手机突然震了一下。

是一条匿名短信。

“我爸走了。他走前最后一顿饭，用的是你修的那口锅。他吃不下，但他闻了很久。”

下面附了一张照片。

昏暗的灵堂角落，一口打着补丁的铁锅孤零零地放在地上，锅里插着一双筷子，旁边放着半块干馒头。

凌天盯着那张照片看了很久，手指在屏幕上摩挲了几下，最后什么也没回，只是把手机揣进了兜里。

他从帆布包最底下的夹层里，掏出一个用油纸包着的小纸包。

打开来，里面是一小撮黑乎乎的粉末——那是从之前那口“百家饭”大锅底下刮下来的锅灰。