一段行车记录仪误录下来的家庭对话音频被上传到了短视频平台。

不到两小时，类似的评论刷了几千条。

洛璃看着屏幕上那条平滑如水的波形图，关掉了大功率设备。

她对着未关闭的麦克风，像是自言自语，又像是对那个并不存在的听众说道：“我没兴趣造神。我只是想告诉你们，这点火做饭的本事，本来就在你们自己手里。”

而在“夜色”酒吧的后院，凌天正围着个不知从哪捡来的破围裙，搞他的新业务。

他在门口立了个小黑板，上面用粉笔写着：【失物招领·灵魂伴侣版。

自带旧餐具，给你炖一碗像妈的味道。

今日特供：只有情绪，没有科技。】

第一位顾客是个四十多岁的中年男人，手里捧着个粘了三遍的儿童碗，满脸狐疑。

凌天二话没说，把那碗拿过来，扔进不知道什么材质做的研磨机里，“咔嚓”一声碎成了粉末。

“哎你——！”男人急了。

“别急，这是药引子。”凌天把那些粉末倒进一口咕嘟冒泡的砂锅里，又随手抓了一把看似像葱花实则是某种致幻草药提取物的佐料，文火慢炖了五分钟。

最后盛出来的，是一碗清汤寡水的蛋花汤。

男人将信将疑地喝了一口。

第一秒，没味道。

第二秒，一股难以言喻的酸涩感直冲鼻腔，紧接着，某种早已模糊的记忆味觉在舌尖炸开。

那是放多了香油、忘了放盐、最后又偷偷加了点糖试图补救的味道——是他妈去世前老年痴呆时，给他做的最后那顿饭。

大老爷们捧着碗，突然就蹲在地上，哭得像个丢了玩具的孩子。

【系统提示：检测到高纯度情感共鸣，【灶神权柄】转化率+3%。】

凌天瞥了一眼系统面板，把一包纸巾递过去：“哭完了记得扫码，这碗汤一百八，不打折。”

消息传得比病毒还快。

不到傍晚，后院门口就排起了长龙。

有人拿着烧穿底的平底锅，有人拿着发霉的竹筷子，甚至还有人拎着半截烧焦的围裙。

小主，

凌天来者不拒，统统扔进锅里炖。

随着每一单的完成，城市上空那层看不见的“壳”，越来越厚。

那是烟火气。

是无数个家庭在这一刻同时想起了“吃饭”这件事所产生的巨大念力。

此时，悬在万米高空的那轮血色残月终于撑不住了。