三年后，云省大理。

“屿兰画室”的招牌在阳光下闪着微光。

相玥正在给一个孩子改画，听见门铃响，抬头便看见陆星阑推门进来。他腿上的石膏早已拆除，走路还有点跛，但笑容比阳光还灿烂。

“猜我今天遇到谁了？”他将一叠画稿放在桌上。

相玥瞥了一眼，手猛地一抖——画稿最上面，是一幅熟悉的素描：陆沉舟站在落地窗前，手里拿着一幅画，画中是一朵淡紫色的菟丝花。

“他在北京办画展，”陆星阑的声音很轻，“主题是‘共生’。”

相玥拿起那幅画，指尖抚过画中花蕊的位置——那里藏着一个极小的签名，是陆星阑的笔迹。原来这些年，陆沉舟一直在收集他们的画。

窗外，一株真正的菟丝花正顺着画室的墙壁向上攀爬，藤蔓间开着淡紫色的小花。阳光透过花瓣，在相玥的手背上投下细碎的光斑。

她忽然想起陆星阑说过的话：“我们不是寄生，是共生。”

风穿过画室，吹起桌上的画稿，沙沙作响。相玥望着窗外的蓝天，轻轻笑了。

这一次，她们终于学会了，如何与过去共生，与未来共生，与自己共生。

大理的阳光总是很慷慨，慷慨地洒在“屿兰画室”的每一块青砖上，也慷慨地落在相玥摊开的速写本上。

画室不大，却充满了生机。墙上挂着大大小小的画作，有陆星阑笔下棱角分明的少年肖像，也有相玥画的、开着淡紫色小花的菟丝花。空气中混合着松节油、颜料和一旁小炉子上煮着的普洱茶的香气。