“这是......”苏念抬起头，目光灼灼地望着他。

“上次你说喜欢，就找了以前的笔记翻出来，试着调整了味道。”他的语气很平静，仿佛在说一件再寻常不过的事。

但苏念却从这句话里听出了太多未言明的心意。原来他不是“刚好”会做这道菜，而是早早就把她的话记在了心里，特意翻出从前的笔记，一遍遍地调试，只为了做出合她口味的味道。

她夹起一块排骨送入口中。酸甜适中的酱汁包裹着酥软的肉质，恰到好处的火候让排骨入口即化。这味道，竟比她记忆中最美好的那次还要美味。

吃着吃着，她忽然想起很多从前不曾留意的细节。上次加班到深夜，他递来的那杯温热的蜂蜜水；她怕黑，他“顺路”送她回家时，车里永远亮着的暖黄色灯光；还有无数个她以为的“巧合”，现在想来，其实都是他藏在细节里的心意。

窗外的雨声渐渐转缓，从急促的噼啪声变成了淅淅沥沥的轻响。餐厅里只开了一盏暖黄的吊灯，光线柔和地洒在餐桌上，将每一道菜的色泽都映照得格外诱人。除了糖醋排骨，他还做了清炒时蔬和一道豆腐羹，都是清淡养胃的菜色。

小主，

“你什么时候开始学做饭的？”苏念一边小口喝着豆腐羹，一边好奇地问。

陆时砚的目光投向窗外渐缓的雨势，声音里带着几分回忆：“在国外做访问学者的时候。那时候住在校外，吃不惯当地的饭菜，就自己学着做。”

他伸手取过那本食谱，轻轻翻动着书页：“最开始连煎蛋都会糊锅，后来慢慢摸索，倒是摸出些门道来。”

苏念注意到，在每一道菜谱的旁边，除了食材和步骤，还常常写着一些零散的笔记。有的记录着第一次尝试的日期，有的写着调整配比的心得，更有趣的是，在一些菜名旁边，还会标注着“适合雨天”、“冬日暖胃”之类的小贴士。

“你写得很细致。”她轻声说。

“做饭和做学问其实很像。”陆时砚的指尖划过书页上工整的字迹，“都需要耐心、细心，还有对细节的把握。”