黛玉端起茶盏，喝了一口。茶温正好，她一口一口地喝完了，茶的清新，正好掩盖了梦里的苦味。

放下茶盏，她定了定神，觉得自己有些可笑——多大的人了，被一个梦吓成这样。

她站起身，秋鸢赶紧给她披了一件披风，才扶着她走出暖阁。

外面的空气清冽而新鲜，带着初冬特有的干冷，一下子将她从梦境的余韵中彻底拽了出来。

天色已经暗了，暮色四合，院子里的桂花树在昏暗中变成一团模糊的剪影，廊下的灯笼已经点起来了，模模糊糊的。

她走到前院，看见萧传瑛正坐在亭子里的藤椅上，膝上盖着一张薄毯，手里拿着一卷不知道是什么的书，歪着头，已经睡着了。

亭子的窗户关了三面，想来是下人怕他冷，黛玉走进见丈夫脚边还有一个炭盆，倒算暖和，难怪能睡的香甜。

黛玉看着他的睡颜，心里那最后一丝残存的荒谬感，终于烟消云散了。

梦里的那个世界，太冷了。

大观园里的花再美，也是寂寞的；潇湘馆的竹子再翠，也是凄清的；那个叫林黛玉的女子再有才华，也只能在深宅大院里写诗葬花，把满腔的心事都付与笔墨，然后一个人静静地死去。

而眼前的这个世界，是暖的。

哪怕只是这样平平淡淡地坐着，看着一个人打盹，听着远处街市的喧嚣，也觉得心里是满的、是暖的、是踏实的。

她走过去，在他身边坐下来，没有叫醒他，将头轻轻搁在他的肩上。

他的肩不像年轻时那样宽厚了，瘦了，也塌了些，可靠着还是踏实。

她能感觉到他平稳的呼吸，一下一下的，像是有人在替她数着日子。那些日子不多了，可每一个都值得珍惜。

萧传瑛动了动，睁开眼，看见她坐在旁边，便自然地伸手握住了她的手。他的手凉凉的，可握着她的手时，有一种让人安心的力量。

“怎么了？”他的声音有些沙哑，带着刚睡醒的慵懒，“怎么不叫醒我？”

他怕她等了太久，怕她一个人坐着无聊，怕她没有在他醒来的时候第一眼看见他。他总是这样，明明是她来陪他，他偏觉得是自己陪得不够。